la couture hier
Elle cousait, cousait encore.
Le jour souvent, la nuit parfois
Quand le travail pressait.
En fredonnant une berceuse
Elle cousait, avec tendresse,
Le trousseau d’un petit ange.
C’était son travail préféré.
A genoux aux pieds d’une fiancée,
Elle refaisait un ourlet
En racontant son mariage.
Doucement à petits points,
Avec des larmes dans les yeux,
Elle cousait les robes de deuil
De ses amies devenues veuves.
Un jour elle s’arrêta de coudre.
Le fil de sa vie s’était cassé.
On l’enterra dans un linceul
Qu’une autre avait cousu pour elle.
Publicité